Les New Yorkais ont tant célébré les trottoirs et les terasses des cafés français qu’ils s’y sont mis finalement. Jusqu’en 1995, la loi n’autorisait pas le service des boissons ou de la nourriture en dehors des établissements ; question d’hygiène : vous voyez pas, si une poussière, ou PIRE, une MOUCHE, venait se déposer sur le sandwich, ou dans le verre de Cocacola ? Read the rest of this entry »
[ ... ] Lorsqu’on vient du Nord par le train, on arrive au centre de New York par un tunnel long de presqu’une heure. Après un grand escalier où rien ne se passe, on émerge à l’air libre, dans une rue toute bête et qui sent mauvais. Le trottoir n’est ni plus large, ni moins, que dans n’importe quelle autre rue. Les taxis jaunes baguenaudent, maussades. Il s’agissait de ne pas en prendre, l’hôtel était assez près de la gare, et deux heures de train nous donnaient envie de marcher. On a pris une rue à droite, traversé une avenue assez lugubre, pour nous enfoncer, de l’autre côté, dans la crasse de la Quarante Quatrième. Read the rest of this entry »
